ياسمين خدومة

لم يكن الصباح صاخبًا كعادته. بدا وكأنّه يمشي على رؤوس أصابعه، يخشى أن يوقظني من غفلة اخترقتها لأوّل مرّة منذ سنوات.

كان شتاء عام 1972 فصلًا من الفقد، وكأن السماء نفسها قد قررت أن تذرف دموعًا لا تنتهي على قفصة.